LLuvia

La lluvia de sangre no cesa, y estoy empapado,
"No he sido yo hermanos" suplico de rodillas
"ellos me obligaron".

Pero creo que es ya tarde,
sus miradas no sonríen,
pero sus bocas si.

Y la sangre gotea de sus paraguas,
sin salpicar sus gabardinas.
Y me llevan como a los demás,
empapado de lluvia,
y con las manos secas.

La noche de Van Gogh

Vi caer el sol,
y vi subir a la luna al altar,
vi una noche de soles de Van Gogh estallar en partículas de luz.

Y a la orilla del campo de maíz
la tierra trató de absorverme,
pero no se lo permití,
y lloré contando las estrellas,
incendiando mis pupilas en los ardientes soles de la noche de Van Gogh.

Mi violín

Mi violín canta las noches de verano,
aulla lastimosamente como un gato en el tejado,
ronrronea si acaricias sus cuerdas.

Mi violín abacora a las violas,
y les escribe versos de amor,
pero siempre las avandona y las deja llorando.

Mi violín dermatoesqueleto de roble,
y fantasmagórico ser,
esta solo,
y alimenta su alma que son melodias que solo encuentro yo.

Ven, dijo mi alma

Ven, dijo mi alma
Escribamos versos para mi cuerpo(pues somos uno),
A fin de que, si vuelvo invisiblemente despues de la muerte,
O si mucho mucho tiempo después,en otras esferas,
Dirijo allá mis cantos otra vez a un grupo de compañeros,
Pueda yo siempre conservar una sonrrisa de alegría,
Reconociendo eternamente mis versos;pues aqui y ahora,
Firmo por el alma y por el cuerpo, y pongo ante ellos mi nombre

Walt Whitman