13-12-2010

Amanece lento bostezo de brazos y ramas sacudiéndose de pájaros las gotas como hojas, ascendientes de frío,
Amanece poco como brasa,
incendiando en guillotinas la calle fusilada, la carne-poesía entre rugidos de tren desangrados por las vías.
Amanece poco, como ahora, a caballo sediento, a crines, a manadas, amanece a caladas desde la boca más cruda, más caliente, más muda, desde la mujer aun desnuda en la cama
amanece entre ramas,
brazos.

Pulso

Muerde mi corazón desde el suelo a cada ladrido, ladra a golpes y rompe la sangre entera, emanando todo y tragándolo todo, atroz como un lobo, largo hacia los brazos, largo hacia los dedos largo hacia la tinta y las letras, como un bosque denso y caliente creciendo.

Nocturne No. 2 in E flat Major.

Rezan calladas las teclas del piano para que alguien las toque
y sopla el viento y se agitan de sus manos como ramas,
flotando como hojas,encantadas de estar tan alto,
rozando a veces la hierba y a veces el aire
y se posan despacio en los cables o en las aguas
descansando el eléctrico plumaje de sábanas templadas

22:37 Octubre.

Hay un perro muriendo sobre la mesa
lo recuerdo bien.
Muriendo en negro y reluciente parpadeo
con mi hermano sentado cerca, también callado.
Hay un perro marrón sobre la mesa,
la madera lo amortigua
jadea muy rápido cansado de la mesa, cansado, cansado
Lo recuerdo bien.
Y mi hermano cerca como una salvación calmado, calmado
taponando tan limpio la vida púrpura escurrir se entre los dedos.
Hay un perro marrón, como un amanecer lento y constante pausado, pausado
Hay un perro muerto entre las manos de mi hermano.

May be gone.

El manco no recuerda nada aun sentado y desde el suelo..pasan las horas. Amanece helado olvidado humedo entre su piel de barcas y calor escaso en su boca.
Solo sombra verde, solo verte
y muere un poco, muere lento y cierra y parpadea el aire con sabores deshojando su cuerpo estático de todo el frio nuevo.

No hay peces nadando entre las venas
solo agua.
No hay carne de plumas ni de sabor ligero
solo casas y cables.

Miedo.

Mi madre está llorando,
sola.
Tiemblo de miedo


Lora muy pequeño.
La oigo respirar sobre la mesa.

Caen las gotas saladas tan calladas que acarician
es mi madre rota
quizás esté prohibido,
quizás esté rezando y ella nunca reza.

Palpito como una luz pero aun no me ha visto
no quiero ver esto,
es translúcida de como me duele,
mi madre.

Mi madre está llorando,

mi
mi madre.

Primeras hojas, primeras lluvias.

Se arremolinan las noticias en el suelo de otoño porque aún no ha llovido nada.
Primeras hojas; primeras lluvias.
Primeros planetas solitarios y mojados, como gotitas flotantes que casi puedo contar,
el suelo brilla y respira un poco, palpitante, cortante,
de piedra lisa, de besos suavecitos,
y solo espero
las primeras hojas, las primeras lluvias.

¿Donde estáis poetas?

¿Donde estáis poetas?
Primer día de lluvia en las calles de piedra mojada
puedo oír vuestras voces torturadas.

Poetas, ¿a donde vais tan deprisa?
En la noche vuestras huellas son un rastro de palabras encharcadas que apenas puedo ver y unas luces amarillas que no me dicen nada.

Poetas, poetas ¿Por que letras?
¿Por que no recodáis mejor caricias?, ¿O sabores?
¿Por que no los olores?
las ratas recorren vuestras cabezas carcomiendo las flores, y no las detenéis.

Poetas! llamamos a vuestras puertas con nombres de madera y árboles
pero nunca abrió nadie,
susurramos algún verso nuevo que no quisisteis escuchar...
poetas gritamos vuestros nombres a las calles medio muertas
y nos rendimos escuchando la voz de nadie cantar.

Gotas.

Gotea fuera el aire o el agua como un beso cayendo desde arriba,
innecesario, descendente, rechazado,
húmedo como una lengua lamiendo bruscamente el encuentro,
metrónomo de plomo y de viento,
ruido vertical que nadie llama
y que gotea otra vez

y otra vez más
tan inhumano..

Bebiendo y esperando intermitente,
con la oscura boca sonora
otra gota
otra nota.

Cuando vuelvo.

El puerto está vacío por que te echo de menos.

La noche por aquí.

Es media luna en el cuarto de luz semi artificial
hay sombras perfiladas de cañerías que gotean ,
hay velos blancos y ancianos ocultando la ventana.

Es medianoche en la cascada del patio de luces
hay voces humanas; desconocidas; voces perrunas,
hay madera arañada y arañas ebanistas.

Es abril en el silencio que yo crujo en el cuarto
hay sabanas nuevas como las de un muerto,
hay paredes infinitas que no alcanzo a abarcar,
hay un poema niño, callado, vertical.

Sofa cama.

Aquel día duró tres sofás camas, o al menos eso esperábamos. Sabíamos que haría falta café para las ideas geniales , por las ideas geniales, como en la tienda de acampar.

Brindamos con cigarrillos robados y toses ilegales,
brindamos con el hombre Cutty shark que cocina cocaína,
y en el camino evitamos al Perillas,
llamamos a gritos al grande,
contamos cada una de las notas asexuadas de Elya...
Vaya noche!
vaya Johnny Cash en casa de Juan,
en casa de Fideuá, de Sean... en casa de puerto abierto y recogido entre los coches,
resuenan nuestras voces fugaces desde el suelo, buscan consuelo.

Subimos a trenes,
pueblos,
estaciones,
tejados,
contamos los años,
y reímos preguntándonos que paso hace unas horas,
oyendo gritar a luces a Patty,
durmiendo en la sonrisa Darina.

Auch.

Tengo un perro oscuro acurrucado a mis pies es el hermano gemelo de lo solo que estoy,
tengo unas calles bien marcadas por las que no tengo elección,
no pienso pagar. No puedo pagar.
Tengo apariencia humana y los demás lo saben.

No quiero perder la cabeza, pesa como un ancla,
no quiero perder los zapatos, ligeros de agujeros.
El hombre-pájaro del metro ha perdido las plumas y ya no es mas que griterío y pupilas.

Soy el olor a comida retrocediendo en mi estómago,
la sangre volando por todo mi cuerpo,
el cerebro estallando en luces de color,
y así es como va todo de momento.

Chile con carne.

No pueden tapiar el cielo.
Soy el error que no he cometido. Piso alto, ventanas, ruidos.
Mis uñas podrían crecer hasta matarme,
mis dedos doblarse hasta romper, correr, callar a esos ojos que odio, trepar, escalar el podium.

Me envuelvo de piel y carne y me mantengo bien adentro en el agujero, cuento decenas, cientos, tuertos.

Y miro crecer desde arriba la hierba en la tumba de Walt,
el miedo en las calles a Virginia Wolf,
las botas de Bob aun sin gastar
el olor a sudor en Nueva York.

Y pienso si solo son animalitos tanto como lo soy yo,
o si me alcanzan los bolsillos para cenar chile con carne.

Ficticia.

Los dos nos marchamos sin dejar rastro aunque el mas que yo (yo siempre he estado por aquí), hasta habíamos vendido las llaves por 12´99 pero ya nadie se acordaba de nada con aquel maldito silencio de bocas vacías o llenas hasta los topes de carne.

El teléfono maullaba,
el gato dormía,
las goteras sudaban.
Todos tenían hambre y miraban recelosos la nevera..callada como el capitán conociendo el motivo del motín. En la esquina la lámpara parpadeaba arrítmica diciéndonos en morse que también ella se iría.
Pero ninguno quería escuchar eran las seis de la mañana y teníamos los pies helados,
dormitamos de pie como caballos.. no quedaban muebles, ni camas, ni vasos, ni agua
y en el suelo, diminuto, el poeta ciego susurró que también el se iría que no podía pegar ojo después de lo ocurrido..así que pidió un beso en los labios y nadie se lo dio , no teníamos labios se nos habían caído de no usarlos nunca,
de estar siempre callados,
y callamos. Y esperamos la salida del sol. Pensamos que lo mas seguro es que el también se fuera; y en la espera el gato cantó una opereta rusa, bebimos vino tinto cuidadoso, mientras susurraba que el también se iría que aquel no era sitio para un vino tinto.

Después cuando aun amanecía contamos cada uno de los átomos de la habitación había unos 10000 machos y 6000 hembras y el poeta ciego rió como un niño y se acurruco cerca de las zapatillas viejas de el.

Ninguno quiso hablar mucho mas (sobre todo debido al mal olor de las bocas) pero el radiador tenia frió y pidió una manta.. tumbamos el gato dormido sobre el e hicimos con mi ropa una pequeña fogata. El sol se fue de nuevo, llegaba siempre tarde y cuando el humo llenó la habitación y solo veíamos nuestros ojos húmedos el poeta ciego tosió y pidió su maldito beso en los labios y el fuego le dijo que no podía dárselo que el también se iría que este no era su sitio.

Esperando a Laura.

Y oigo el aleteo mugriento de palomas al otro lado de mis tímpanos,
el crujir petrolífero al apretar una botella,
y espero arremolinando mi cuerpo como un erizo,
pestañeando para que no se sequen los ojos,
contando los gatos,los puertos, los barcos, los muertos, los fondos nublados, los tuertos,
y espero.

Peirao.

Y bailamos descalzas durante horas sobre el suelo de cemento y mierda blanca de pájaro, procurando no caernos desde tan alto como estábamos entonces.

Las canciones, incrustadas en nuestras bocas a martillazos salen despedidas desde una lanzadera espacial y a veces nos hundimos con los cuerpos de plomo y el cemento nos cubre,
nos hace sincerarnos, sentirnos plenos.
No importaría gritar.. y grito
No importaría flotar...ya floto
y somos peces arrastrados en la cascada, sin resistirse a la presión acuática, meando cuando lo necesitamos.

Viernes.

Y entramos en otro bar.
"¡Pasen, pasen y vean a la gallina con cuerpo de mujer, a la mujer-erizo!" y pasamos, cientos , millones, arremolinándonos en la puerta.
"¡ Pasen, pasen y apoyen sus brazos en nuestras pegajosas barras!" y nos pegamos en una ristra incontenible de brazos, iluminados por la luz rosada de las zaralulas que revolotean y canturrean arriba.
Descendemos hasta hacernos diminutos, casi tanto como las personas en el puerto y miramos hacia arriba esperando la caida anual de estrellas musicales, engullendo el aire para poder seguir vivos, deslizando con las lenguas el vaso para morir otro poquito.

Como es la ciudad.

Y me rindo dejándome a los edificios de elefante monstruoso, de cascada permanente; a la aun agonizante moral; juicios, al júbilo del dolor, a los hombres de hormigón, a los bloques pesados industriales de cielo, al sudor de la ciudad: boca inmensa, húmeda, gruesa y visceral. Al pecado capital, a la carne putrefacta y a las cabezas de pescado, grises punzantes, alimentando maletines, maquiavélicas máquinas, morfos , manchas.

El concierto.

Como un pájaro herido, planeando, hundido y volviendo a alzarse otra vez y mil cuchilladas con dagas de violín en el éxtasis irracional de un asesinato.

Como los brazos y la mano que sostiene la batuta dibujando cada uno de los planetas y cada uno de los satélites también y todas las toneladas y litros de agua barriendo de golpe, de una vez sola las cabezas minúsculas.

Como un monstruo y un cielo entero, como arrancar la carne, corroer el hueso..como el final de una caída, de una trampa mortal, del ultimo aliento de cuerda.

Y como no estudiaba nada..

Y como no estudiaba nada, aprendía mucho
caminando con las manos sobre la tierra aun húmeda,
visitando ojos nuevos.

Y como no sabía nada, lo aprendía todo,
respirando con las manos cada cosa que podía tocar,
capturando, devorando, aquello que no había oído nunca.

Presiento. (de los poemas escritos y memorizados por Armando Valladares en una celda de aislamiento)

Ahora no tengo noches
todo mi tiempo es día
un día artificial
de luces encendidas.
Presiento que allá afuera
hay un rumor de estrellas
y nubes
y una luna
que navega entre ellas
pero sólo presiento.

Rompieron los disparos
la quieta madrugada
despierta una sirena y los perros le ladran.
A lo lejos se escuchan las voces de los guardias.
Una ráfaga corta
y una ráfaga larga
y de nuevo el silencio.
Presiento que hay un muerto al pie de la alambrada
pero solo presiento.

No han podido. (Armando Valladares)

No han podido quitarme
todavía
en este encierro
el canto de la lluvia
pero quizás lo hagan mañana
por eso quiero ahora disfrutarlo
escuchar las gotas
más allá de mis ojos
y los espesos muros
golpear con insistencia
las ventanas tapiadas.

Y de pronto me llega
no sé por qué ranura
no sé por que intersticio
ese olor agradable
de la tierra mojada
y la aspiro muy hondo
para llenarme bien
porque quizás también
lo prohiban mañana.

El trapecista tiene el día libre.

421 hojitas rojas y marrones en la capital otoñal de la calle sur, mi obsesión por las bocas de incendios es todavía evidente y una mujer me fulmina desde el coche por que no cruce cuando me cedía el paso.

El polvo se arremolina justo a la altura de los ojos, meto la mano en el bolsillo:

Un ticket del autobús, dos cigarrillos, el envoltorio de una caja de cerillas,
algo de arena, las noventa y cuatro flores anaranjadas del vestido de la madre de Edd,
los sonidos ciegos del hombre pájaro que pide en el metro,
los olores del mercado de fruta, las sucias chimeneas en Owltown,
un dólar y medio en monedas de diez, diez latas de Coca-cola vacías,
un cenicero, una banda de jazz, la porquería de debajo de mis uñas
y mi propia mano envuelta en carne, piel, venas.

Huevos bailando.

Hay dos huevos bailando en la cocina. el olor es caliente y de agua, mi padre come. La luz: de verano y oscura 10:48 del mes de julio.
Hay dos huevos bailando en la cocina, seis trocitos de cebolla y un tomate sin sal. Echo de menos el frío, echo de menos a las mujeres rescatando la ropa del tendal empapado.
Hay un pantalón que ondea triunfal las dos perneras sobre mi ventana, la bandera del séptimo izquierda siempre un escalafón por encima.
Hay un extraño olor a comida turca caminando tranquilo bajo mi nariz, me recuerda lo que no voy a cenar.
Hay dos huevos bailando en la cocina, conocen a la perfección los pasos del foxtrot.

Heberto Padilla

Di la verdad, di al menos tu verdad y después deja que cualquier cosa ocurra:
Que te rompan la página querida,
Que tumben a pedradas la puerta,
Que la gente se amontone delante de tu cuerpo como si fueras un prodigio o un muerto.

Pues eso.

Y me bebo una taza más y noto como se me acelera el ritmo cardíaco,tal y como ronca Tom Waits y como se encoje y se despliega por bisagras metálicas, arcaicas. Destrozando a ladridos cada una de las bocanadas de aire; o envolviéndolas de siluetas de saxofón y piano (que son mujeres).
Me gusta su cara, de la esquina de un edificio, o de un trozo de mármol lleno de aristas, siempre rodeada en el humo, zarandeante, redondo y de espiral (contra él, que es tan picudo y a la vez tan de carne).
Me duele el estómago, me gusta como escupe este hombre al micrófono, me pesa la cabeza como un ancla pero no la puedo dejar caer. Ojalá los ojos estuvieran en los dedos, ojalá los brazos no pesaran tanto , me agota este envoltorio dando vueltas y vueltas de voz de Tom Waits.

putesco

Sabes que las calles oscuras son peligrosas y yo se que iras igualmente
allí donde tu yaces se que lloverá.
Y seguiré los destrozos de tu paseo de huracán,
preguntare a las gentes si te han visto,
si estabas tan rota.

Recojo trozos de tu vestido,
y compongo canciones de hilo,
instrumentos de tela,
toco para ti pero no vienes,
te paras,
al menos no avanzas,
te puedo buscar.